Königinregentin Moira Thaurissan: Erbe Dagran II., zukünftiger Herrscher der Dunkeleisen- und Bronzebart-Clans.

Königinregentin Moira Thaurissan ist erschöpft. Sein Sohn, Dagran II., wird schnell erwachsen und ist bereit, die Führung der Dunkeleisen- und Bronzebart-Clans zu übernehmen. Aber Dagran ist fleißig und seltsam: Er würde die Gesellschaft seiner Bibliothek der einer Führungskraft vorziehen. Kann Moira ihren Sohn dazu inspirieren, sein Erstgeburtsrecht zurückzufordern, oder werden sich ihre Ängste um seine Zukunft und die der Clans als wahr erweisen?

Ein Erbe, das es zu übernehmen gilt

Unter all den großen, steilen und gefühllosen Felsen unseres Volkes war Dagran immer meine Blume. Für alles Gute, das es ihm jemals getan hat. Oder zu mir.

Nur wenige können sich vorstellen, welchen Tribut es für eine sanfte Seele kostet, als Zwerg aufzuwachsen. Es könnte sogar schlimmer sein, als mit der Seele einer Tochter statt eines Sohnes auf die Welt zu kommen. Dieser einfache Würfelwurf bestimmte einen Großteil meines Lebens, bevor meine Faust den Zopf meiner Mutter fand. Mein Körper hat mich mit meinem ersten Atemzug gestohlen: Es war der eines Mädchens und daher nicht das, was mein Vater wollte.

Ein innerer Kampf

Ich bin Moira Thaurissan, Tochter von Magni Bronzebeard und seiner Frau Eimear, Prinzessin von Eisenschmiede, Witwe des Dunkeleisenkaisers, Mutter seines Erben Dagran II., und ich bin wütend, seit ich alt genug war, um den Weg zu gehen, der mir bestimmt war Mich. Manchmal denke ich, dass meine Wut mich überdauern wird. Lass sie den Boden über meinem Körper mit Schmutz bedecken, und lange nachdem ich vergessen bin, wird ein seltsamer schwarzer, verhärteter Edelstein, der von meiner Fäulnis zurückgeblieben ist, an die Oberfläche steigen, zischend, spuckend und brennend. Vielleicht heizen sie damit irgendwo ein Dorf auf. Eine Ewigkeit komfortabler Häuser und leckerer Mahlzeiten, angeheizt von der bitteren Wut, die ich in mir trug, die ich aber nie ganz befriedigen konnte. Die Idee dazu gefällt mir.

Lange Zeit trug ich meine Wut auf meiner Brust und glitzerte wie einer dieser Edelsteine ​​auf dem Schild, über den sie ständig streiten. Als ob es mich beschützen könnte, als ob es jeden beschützen könnte. Aber mit der Zeit habe ich gelernt, dass es verschwendete Wut ist, Wut zu zeigen. Es warnt andere nur, macht sie ängstlich oder trotzig, treibt sie in die Defensive, schürt Gerüchte über Wahnsinn und Aufruhr und schwächt seine eigene Schärfe ab, selbst wenn die Angst durch Beschimpfungen nachlässt. Also habe ich gelernt, dieses Juwel der Wut zu einem Schutzschild in mir selbst zu machen, die Wut tief in die Höhlen meines Herzens zu drücken und sie zu einer verkrusteten Geode des Schmerzes zu komprimieren, nur damit die Leute meines Mannes mich ein bisschen mehr mögen. Alle meine Fehler kommen von diesem schrecklich brodelnden, zerdrückten Ort in mir. Manchmal … frage ich mich, wer ich ohne es hätte sein können.

Quelle: www.wowhead.com